Da Storiealcubo.

Sono perso, la città mi rinnega. E’ vuota. Le auto parcheggiate fanno finta di vedermi. Sono rugoso, sono secco, sono vitreo. Fragile, ma tanto fragile da cadere e spaccarmi in centomila schegge. Ricche di riflessi attoniti. Ho nodi allo stomaco, intorcinati dentro. La testa bassa. Mi pesa. Più di un lavoro perso. Sono morto dentro. I piedi li guardo. Lunghi, anzi lunghissimi per camminare meno. Così ingombranti da farmi sbandare questa andatura già incerta di suo.

I rumori mi urlano dentro.

Merda, merda, merda.

Hippy yha, Lippi yeah.

Che schifo. Non ho neanche la forza di esclamarlo ad alta voce. Ho ancora le vuvuzelas nelle orecchie. Quel suono tonfo mi rincorre dietro. Mi allontano, ma sento ancora le tifoserie avversarie esultare. Il pianeta in questi giorni suona le vuvuzelas, tranne che in Italia. Le colpe sono dei soliti, chi non se le prende resta seduto al suo posto, e gli altri? Puri capri espiatori. Tanto i soldi li hanno intascati ugualmente. Ci hanno messo la faccia, ma il culo è ancora vergine.

Avrei una voglia di sverginarlo io quel culo a suon di calci. Io che ho un lavoro di merda, io che ho chiesto i permessi per vedere la partita, io che domani tornerò a coprire quel posto di responsabile del non lavoro altrui che mi appaga così tanto e mi onora. Prendo complimenti da tutte le parti, pacche sulla spalla oramai sfondata con assetto ribassato per meglio depositare le mani dei superiori quando accompagnati da quel sorriso ebete ti fanno: bravissimo, continua così, sei indispensabile, ti sei creato un posto di privilegio. Sì, di privilegio. Sì, un posto in prima fila. Ma se neanche pago il canone? Non me lo posso permettere.

A questo mondiale dovevo giocarci io, mi sarei anche accontentato dello stipendio di un giocatore di C1. Avrei di sicuro segnato contro la Nuova Zelanda, avrei fatto il cucchiaio. E sarei corso contro le telecamere ad esultare come Rocky Balboa al suo primo mondiale.

Purtroppo mi viene solo da dire Lippi, vita tua, mortacci mea.

Mi ritrovo invece come sempre ad essere uno sfigato. Non posso neanche più tifare Italia.

L’Italia ci serve, ci rende vivi. Ogni quattro anni ci illude di non essere dei poveri disgraziati. Diventiamo tutti più ricchi dentro. Godiamo, ci eccitiamo. Forza ITALIA, Forza ITALIA. Sventoliamo le bandiere, indossiamo la maglia azzurra col numero 10. Ricordiamo Totti. Ma poi? … rimpiangiamo Cassano, Balotelli. Perché? Ma perché cazzo non li hai convocati? Siamo diventati tanti Cristi con le vuvuzelas in mano.

Lippi perché ci hai abbandonato? Lippi perché ci hai fatto questo?

Ora come ora, come dicono da queste parti, nun tornà! Nun te conviene.Tutti gli Italiani ti aspettano per spezzarti l’osso del capocollo. Tutti gli italiani ora vogliono chiedere rimborso a SKY per gli abbonamenti sottoscritti. Ed ora? Anche io mi vedrò Play-House Disney, sicuramente tiferò Winnie The Pooh.

Lippi, ora neanche il cuoco della Nazionale ti farò fare, anzi se qualcuno ha avvistato ‘sto tipo, Claudio Silvestri, ditegli che se si permette un’altra volta di far mangiare Nutella ai nostri giocatori, quann’è vero che sò romano, gli faccio ingoiare il barattolo da 8 kg di Nutella, intero e senza neanche togliere il sigillo di garanzia.

In tutto questo trambusto sapete chi ci ha guadagnato? Chi ha venduto le vuvuzelas su EBAY. Nell’annuncio ha scritto:

“Date fiato alle vuvuzelas !!!!! Non fatevi trovare impreparati per i Mondiali 2010 in Sudafrica non potete non spaccare le balle ai vostri amici rompendogli i timpani mentre si gustano la partita della Nazionale Italiana....altrimenti che Mondiale sarebbe. Ogni Mondiale deve avere un suo ricordo.... N.B: E SE L'ITALIA DOVESSE VINCERE IL MONDIALE.....VERRETE RIMBORSATI !!!!!!!”

Io dico che è lui il vero genio, già sapeva tutto!

Firma

--Syt 1:05, 25 giu 2010 (UTC)

---

VOTA QUESTO RACCONTO

• Currently 3.33/5
• 1
• 2
• 3
• 4
• 5

Voto Medio: 3.3/5 (9 voti)

Racconto rilasciato in licenza

---